Игры

Я человек-оркестр, со своим дирижером, оркестровой ямой, солистами, второй скрипкой, духовыми инструментами и роялем в кустах. Пытаясь извлечь из всего этого звуки, я играю. Делая это неумело, я заполняю пространство какофонией звуков. Я пытаюсь научиться извлекать настоящую музыку.

Я играю, балансируя на грани между музыкантом и игроком. Я боюсь стать игроком. И убиваю в себе любые его проявления.

Проще играть в игры, какими бы они дерьмовыми не были, чем просто жить. Игра создает иллюзию, что в нее не страшно проиграть, ведь это всего лишь игра, и всегда можно вернуться к девственно чистой и неиспорченной жизни, и сделать это можно в любой момент…ну, только вот пройду еще один уровень…

И вот мы играем в игру под названием «Усталость». И не важно от чего мы устаем, от работы и идиотов на ней, от семьи и заевшего нас быта, от магазинов и бесконечных очередей, от пробок и разбитых дорог, от метро и толпы народа, от глупости, и от жизни в целом, главное - соблюсти все правила этой игры. Состояние усталости тонкой ниточкой должно сквозить в твоем взгляде, легким налетом покрывать тебя, слегка сковывать твои движения, чувствоваться в твоих словах, витать в воздухе и быть главной ноткой в твоем аромате. Мастера игры умудряются уставать от усталости.

Никто не обращает внимание на нашу усталость? Дамы и господа, к вашим услугам игра в «Одиночество». Стена непонимания и пропасть между вами – главные козыри в вашей игре. И если вы оказались на другом полюсе – считайте, что выиграли Джек-пот.

Игра в «Разочарование» комбинируется с выше предложенными и добавляет в них трагизма.

Не нравиться быть жертвой? Вам подойдет игра «Кукловод».

Игра в «Отношения» или «Отсутствия таковых», пожалуй, одна из самых захватывающих и емких, потому что включать в себя может до сотни других игр.

Популярная игра в «Обиды» позиций своих не сдает, ровно так же как и остается на гребне волны игра «Поссорься».

***

Хотя, рассматривать жизнь как игру вообще дело чрезвычайно утомительное, и не то что бы неинтересное, но... овеянное скукой и сдавленное грузом прожитых лет. И может быть даже где-то фальшивое. Верни старцу его молодость, как он в ту же секунду забудет, что это фарс и будет прыгать как мальчишка, удивляясь, как прекрасна жизнь.

Поэтому, наверное, правильнее будет сказать, что каждый прожитый день - эта маленькая партия, выигранная или проигранная тобой. Редкая ничья скорее приравнивается к поражению. Победа – лишь сравнивает счет, но не добавляет тебе очков. Проигрыш – всего лишь маленький камешек в стене твоей обороны. И кто знает, может быть, именно он устоит и поможет выжить тогда, когда от твоего бастиона не останется и камня на камне. Большая игра длинной в жизнь.

Я люблю быть наблюдателем, но я не люблю играть, потому что знаю, если я играю, то гляжу в глаза врагу.

Целина

Описать ее так же трудно, как рассказать о любимой женщине, потому что с каждым произнесенным словом ты делишься этим с кем-то другим. Сверкающая, манящая, светлая, нетронутая, нежная, пухлая, твоя. Скользишь по ней, изучая ее каждый изгиб, наслаждаясь ее белизной. И каждое твое прикосновения оставляет свой след на ее изнеженной коже. Зарываешься в ней с головой и, иногда, нет сил вырваться из этих объятий. Затягивает, обволакивает и не дает встать. Улыбаешься, смеешься, барахтаешься, встаешь. Стряхиваешь с себя остатки обжигающей нежности, и она снова твоя, вся без остатка.

Создан культ нетронутого снега тронутыми романтиками от сноуборда, и хочется крикнуть: "соберись тряпка, никакая это не женщина"!
Здесь другая реальность.

Другая, изменчивая и разная, не слюняво восторженная, не сопливо-сказочная, непохожая…
Вот так и вычисляются профи и дилетанты. Одни, молча улыбаются, так «что стесняется» солнце, другие же прячутся за словами и аллегориями. Одни меняют чувство реальности, другие грезят о чувственных изгибах нетронутого снега. Одни утопают в снеге, других поглощают иллюзии. Но те и другие знают чуточку больше, чем те, кто никогда не видел облаков под ногами, и кого не ослепляли снежные моря. Когда-нибудь они научаться разговаривать на одном языке, молча щуриться на солнце на самой вершине, улыбаться, стремительно спускаться вниз, задерживаться на пару минут у подъемников, чтобы немного послушать подростков, покоривших целину «вон там слева», ухмыляться и подниматься к небу вновь.

Осень не бывает восторженной..

Осень не бывает восторженной..
Спокойной, равнодушной, серой, немой, кричащей, мудрой, тусклой, ненужной бывает, а вот восторженной нет.
Из этой осени хочется забрать спокойствия, чуточку равнодушия, капельку мудрости, немного кича.
Осень, пожалуй, одинока, поэтому, иногда, ее трудно понять. Она безразлична, поэтому ее трудно обидеть.
Иногда хочется быть похожей на нее, что бы никто не мог обидеть меня. Быть чуточку равнодушной, чтобы не так остро чувствовать боль. Быть спокойной когда одиноко, и быть мудрой в толпе…

Прага

Прага – город из снов.

Солнечная Прага, дождливая Прага, ветреная, тихая Прага, всегда разная, окутывающая тебя своим настроением, наполняющая тебя собой.

И ты проживаешь каждый день, словно маленькую жизнь, наполненную красотой, тишиной, спокойствием, красками, огнями, улыбками, смехом. И с каждым прожитым днем влюбляешься в этот город, в каждый камушек на мостовой, в каждую улочку, в каждый домик, в каждый изгиб. Каждый день – это тысяча открытий, которые ты собираешь, как пазлы. И тогда, Прага для тебя это не только Карлов мост, или Староместская площадь, а это совсем крошечный проулок, с прижавшимися друг другу домиками, это стена супермена, это «правильные кусты», это колонка с водой, и еще сотни открытых тобой мест, которые не указаны не в одном путеводителе.

Бродишь по улочкам, ныряешь в переулки, попадаешь в крошечные дворики. Петляешь, пытаясь ничего не упустить из виду. Взбираешься на башни, спускаешься и поднимаешься пока не закружиться голова. Гуляешь по паркам и скверам, вдыхаешь аромат цветущих беседок, кустов и деревьев. Наполняешься шумом, запахами, и красками.

И от невозможности все воспринять глазами прикасаешься к шероховатым стенам, теребишь взъерошенные кусты, прижимаешься к деревьям, цепляешься за каждую ограду, за каждый выступ, вдыхаешь запах каждого нового места, пьянеешь.

Город проходит сквозь тебя.

Частичка вселенского одиночества

Писать в пустоту легче, чем разговаривать. Пустота умеет слушать и не задает вопросов. Она, поглощая эмоции, оставляет безликие факты, убирает цвета, стирает границы, уничтожает время. Ни имен, ни лиц, ни боли...
Она не обвиняет, она молчит. Но, иногда, ее тишина убивает. Ее безмолвие заставляет кричать.
Я лишь частичка вселенского одиночества. Я лишь безликая ее часть.

Я хочу проснуться под шелест дождя

Я хочу проснуться под шелест дождя,
Окунуться в постель с головою,
И жалеть, что без тебя
И мечтать, что завтра с тобою…

Ты придешь под вечер уставший,
Весь промокший и чуточку злой.
Знаешь, милый, я счастлива очень,
Что завтра будет с тобой.

Я прижмусь к промокшей рубахе,
Чтоб вдохнуть запах дождя…
Я умру, я умру, если завтра,
Если завтра опять без тебя…